|
||||
|
12.05.2024
Песней наполнено сердце поэтаО главных темах в творчестве Константина Скворцова, номинанта Патриаршей литературной премии 2018 года.На 85-летие поэта Константина Скворцова На рубеже XX-XXI веков, в конце февраля звонит мне начальник типографии и тревожным голосом сообщает, по его мнению, страшную весть: «У нас случилось «ЧП», – выдерживает паузу, пытаясь по моему дыханию в трубку определить дальнейшую реакцию, продолжает: – большую часть тиража твоего журнала украли рабочие. Приезжай, будем решать, что делать…». …Всё бросаю, мчусь в типографию. В голове роятся всякие мысли… На дорогах, как и нынешней зимой снежные завалы, пробки… Останавливаюсь, по обыкновению, у складских ворот, где уже меня поджидает начальник типографии, нервно расхаживая взад-вперёд. Дальше он ведет меня в упаковочный цех, где кропотливо работают женщины. Здороваемся, они наперебой стрекочут мне благодарности за журнал и, особенно, за стихи Константина Скворцова. С трудом еще понимая, о чем речь, делаю умное лицо, как одна из упаковщиц стала наизусть читать стихотворение Константина Васильевича «Матушка пела»: Снова глаза закрываю несмело, Вспомнить пытаясь детство своё... Помнится только: матушка пела... Песней наполнено сердце моё. Зимами злыми над прорубью белой, В стылой воде полоская бельё, Вся коченея, матушка пела. Песней наполнено детство моё. Больше она ничего не имела. Только свой голос. Свой – ножевой. Не было хлеба. Матушка пела, И оттого я остался живой. Рядом война полыхала и тлела. Сытым ходило одно вороньё. Вдовы рыдали. Матушка пела. Песней наполнено детство моё. Минуло время, память немела. Но без войны я не прожил и дня. Все эти годы матушка пела. Это, должно, сохранило меня. Мы отнесли ее легкое тело На вековечное поле-жильё. Все мне казалось: матушка пела. Песней наполнено сердце моё. И дальше, как говорили в прежней жизни, продолжительные аплодисменты, слёзы горестной бабьей радости... Мне, как издателю, конечно, приятно было, что такая реакция на стихи нашего автора. Вторая, из печатниц, в синем рабочем халате, вместо извинений спрашивает: – А в следующем номере будут еще стихи Скворцова? У меня, что называется, в зобу дыханье сперло. Начальник хоть и не плачет, но и не радуется, желваки по скулам гуляют, прикрикивает на женщин: – Какие такие стихи, в каком таком следующем номере? – Хорошие стихи, – весело и бесстрашно отвечает печатница. – Вы так и передайте автору, что стихи у него хорошие, что мы, работники типографии, скрали двести журналов и раздарили добрым людям… Не продали, а раздарили, чтобы другие его почитали и своим знакомым передали… Её признание в «воровстве» поставило нас с начальником в тупик, но понижать градус любви к поэтическому слову было никак нельзя. – Не всё сразу, – неопределенно сказал я в пространство цеха и быстро ретировался в сторону склада, а женщины снова зааплодировали уже моему ответу. …К счастью, тираж этого номера журнала выходил с превышением подписного количества в двести экземпляров, с учетом передачи землякам в Златоуст, к творческому вечеру поэта Константина Васильевича Скворцова. Конечно, редакция оконфузилась перед уральцами, но такому триумфу, наверняка, был бы рад каждый писатель и издатель. Может быть, тогда, в этой типографии, я и сам по-настоящему прочувствовал поэтический дар Константина Васильевича. Он действительно, как никто другой, в своем поэтическом творчестве сумел достичь таких высот в наше драматическое время, когда твои произведения читают, передают другим из рук в руки, ставят спектакли на театральных сценах от Дальнего Востока до самых до окраин, поют в блиндажах и в сельских заброшенных клубах… Он всегда современен, созвучен дыханию эпохи. Вот и сейчас, Великим постом, в промозглой, продуваемой всеми ветрами донецкой степи, неподалеку от Славянска, я слушал в мчавшейся по бездорожью машине песнь «Славяне» в исполнении знаменитой народницы Татьяны Петровой, написанную в 1990 году Константином Скворцовым: Солнце встает на краю разоренной эпохи. Празднует мир Воскресенье и Господа славит. Налиты чаши Байкала и озера Охрид, Что ж вы столы не сдвигаете, братья славяне? Или латиница цепью сковала нам ноги? Или уже не отцы нам Кирилл и Мефодий? Мы песняров растеряли на долгой дороге. Нам не услышать в застолье напевных мелодий. И не поднимется конница наша из пыли, Пыли веков, где не знали мы в битвах позора. Мы на одном из пиров незаметно испили Чашу запретную, черную чашу Раздора. Что ж вы в глаза не глядите друг другу, славяне, Память ли нам, дорогие браты, изменила? Может быть, все же мы словом достойным вспомянем Стяги на Шипке и флаги в камнях Измаила. Это не мы поделили народы на расы. Славы сыны мы сегодня, славяне, бесславны. Все мы в плену, Мы в темнице из собственных распрей. И не стихает столетия плач Ярославны. Празднует мир Воскресенье распятой эпохи. Нами поруганных Веры, Любви и Надежды. Налиты чаши Байкала и озера Охрид. Сдвинем столы и обнимемся, братья, как прежде. Какое обнадеживающее завершение песни! И в этом весь Скворцов, всё его собрание сочинений, состоящее из стихотворений, венков сонет, баллад, поэм, драматический пьес, продолжающих классическую поэтическую нить от Гомера и Романа Сладкопевца до наших дней! Однако в жизни не видно конца края рекам крови славянской, «и не стихает столетия плач Ярославны»… Читая «Балладу о гребёнке», написанную сегодня, невольно вспоминаю слёзы типографских женщин на рубеже тысячелетий: Испокон живёт Россия От войны и до войны. И откуда столько силы У израненной страны? Вспоминаю наше детство... У охраны на виду Мы носили пленным немцам Немудрёную еду. Взяв печёную картошку, Под оркестр голодных птиц Соло на губной гармошке Исполнял пред нами фриц. И в ответ, собрав силёнки, Покормив облезлых птах, Мы играли на гребёнке О победе на фронтах. Нашу детскую сноровку Караул не брал в расчёт, Не давали мне винтовку... – Ты, парнишка, мал ещё! Годы шли, и той победой Были мы опьянены... И никто беды не ведал, И никто не ждал войны. Не сидеть мне тише мыши, Взять бы в руки автомат, Но теперь в ответ я слышу: – Ты, братишка, староват. Пережил войну ребёнком, У меня свои долги... Поиграю на гребёнке, Чтоб услышали враги. Сколько, сколько нам еще надо перевоевать друг друга, чтобы любовь победила ненависть? – Поистине нет пророка в своём Отечестве, раз мы дожили, что снова брат пошел на брата, а матери, вместо ожидания новых журнальных публикаций поэта Константина Скворцова, по обе стороны войны оплакивают павших своих сыновей… Сергей Котькало, сопредседатель Союза писателей России Источник |
|