04.05.2023

Светлана Кекова: «Войди в мой дом — и я зажгу свечу…»

Светлана Васильевна Кекова – номинант XII сезона Патриаршей литературной премии.

Родилась 21 апреля 1951, г. Александрове Сахалинской области.
Выросла в семье военнослужащего. Окончила филологический факультет Саратовского университета (1973). Защитила кандидатскую диссертацию, посвященную поэзии Николая Заболоцкого (1987), затем докторскую («Метаморфозы христианского кода в поэзии Н. Заболоцкого и А. Тарковского» (2009).
Преподавала на филологическом факультете Саратовского университета (1975-1988), в Саратовском педагогическом институте, в Саратовском государственном социально-экономическом университете, в настоящее время профессор Саратовской государственной консерватории имени Л. В. Собинова.
Член Союза российских писателей.
Одина из наиболее глубоких и содержательных поэтов современной России, последовательно отстаивающих традиционные духовные, нравственные и эстетические ценности нашего народа.
Основные темы и мотивы её поэзии - жизнь, смерть, любовь и страсть, одиночество и страдание, Бог и человек.
Лауреат премий журнала «Знамя»(1995); журнала «Новый мир» (2003), малой премии им. Аполлона Григорьева (1999); Большой премии Московского международного фестиваля «Биеннале поэтов» "Москва - Транзит" (2001); премии имени Арсения и Андрея Тарковских (Киев, 2009); премия журнала «Новый мир» «ANTOLOGIA» (2013).
Выдвигает на соискание Патриаршей литературной премии журнал «Знамя».

Библиография (основные поэтические сборники):
1. «Стихи о пространстве и времени», 1995 г.;
2. «По обе стороны имени», 1996 г.;
3. «Короткие письма», 1999 г.;
4. «Восточный калейдоскоп», 2001 г.;
5. «Плач о Древе жизни», 2006 г.;
6. «На пути в Эммаус», 2007 г.;
7. «Потаённый хор», 2008 г.;
8. «Стихи о людях и ангелах», 2009 г.;
9. «Сто стихотворений», 2012 г.;
10. «Нездешний гость», 2016 г.

Стихотворения Светланы Кековой

***
Дай бабочкам такие имена,
чтоб цвет их крыл звучаньем был
угадан.
Дай зимним пчёлам мёда и вина,
а детям — смирну, золото и ладан.
Войди в мой дом — и я зажгу свечу,
в глухой ночи лицо в ладонях спрячу.
Скажи мне: «Замолчи» — я замолчу,
скажи: «Заплачь» — и я как дождь
заплачу.
Свет льнёт к душе, как влага
к кораблю,
как ласточка к пустому небосводу.
Скажи мне тихо: «Я тебя люблю», —
и я пойму, как пламя любит воду.
Как любит дух покинутую плоть,
как вечность любит бег секунд
поспешных,
как безнадежно любит нас Господь —
нас, обнажённых, плачущих и грешных.

***
Жизнь горит, как керосин, полыхает синим цветом.
В мертвом пламени осин воздух кажется предметом.
Мать устала, спать легла, ангел складывает крылья,
сквозь немую плоть стекла взгляд проходит без усилья.
Копошится ночь в золе, исхудавшая, как кошка,
остывает на столе кукурузная лепешка.
Только милостив Господь, и на маленьком погосте
обретают снова плоть мертвецов сухие кости.


* * *
Ночь. Вода остыла в грелке.
Мышь скребётся в уголке.
Спит скелет леща в тарелке,
лук в капроновом чулке.
А часы большие с боем,
спички, дольку чеснока
засыпает тонким слоем
смерти тонкая мука.
Дом, плывущий в неизвестность,
перегружен, как ковчег,
в нём терять свою телесность
не желает человек.
Не желает подчиняться
ходу мерному светил,
тяжело ему меняться
и терять остатки сил.
За утратой ждёт утрата,
в стены дома бьёт волна…
Где вершина Арарата?
Существует ли она?