18.01.2023

«Стихи как будто свыше дарятся…»

Красота мира, быстротечность жизни, дар слова – главные темы поэзии Дмитрия Мизгулина.

Досье. Дмитрий Мизгулин родился в 1961 году в Мурманске. Окончил Санкт-Петербургский государственный экономический университет и Литературный институт имени А.М. Горького (семинар Александра Межирова). Автор книг: «Петербургская вьюга», «Три встречи», «Зимняя дорога», «В зеркале минувшего», «Скорбный слух», «Звезд васильковое поле», «О чем тревожилась душа», «Две реки», «География души», «Духов день» и других. Президент литературного благотворительного фонда «Дорога жизни». Член Союза писателей России. Живет и работает в Ханты-Мансийске и в Санкт-Петербурге. Номинант Патриаршей литературной премии 2022 года.

Валентина Ефимовская — поэтесса, критик, заместитель главного редактора журнала «Родная Ладога»: «Дмитрий Мизгулин осмысливает трагизм раздробленности современного бытия в пространстве исторической памяти, исследует через личный духовный опыт посредством выразительных художественных образов. ...эсхатологические интонации присущи всей поэзии Дмитрия Мизгулина, поэт, исследующий путь «от мрака к свету», высоту и степень сложности этого пути-прорыва может показать только в системе альтернативных образов... в устойчивой смысловой концепции, самобытной композиции и сюжетных частностях которого отражены в первую очередь духовно-нравственные поиски мастера, показан путь «взросления души»…
Ощущение за спиной крыльев, необходимых в стремлении к высшим уровням бытия, к иным мирам присуще лирическому герою обширного и глубокого поэтического приношения Дмитрия Мизгулина, в котором он подтверждает мысль академика Бориса Раушенбаха, что «в мире объективного существует только то, что нематериально». …в поэтическом повествовании Дмитрия Мизгулина, охватывающем несколько десятилетий его жизни, наблюдается присущая натурам духовным, цельным мировоззренческая устойчивость, убежденность в высоком предназначении человека, вера в существование истины и нетленной красоты...».

СТИХИ ДМИТРИЯ МИЗГУЛИНА

В Донском монастыре, у надгробия Сумарокову

Не узнать Москвы с гравюр старинных.
Разрослась столица вдаль и вширь...
Я вхожу в ветшающий, в былинный,
Позабытый Богом монастырь.

Где могила русского поэта?
Только имя славное хранит,
Времени минувшего примета,
Этот старый, выцветший гранит.

Ну, а впрочем, разве нынче нужен
Этот ветхий, сгорбленный старик
И его неловкий, неуклюжий
И неповоротливый язык?

И кому теперь какое дело,
Что там зрело в мудрых их умах?
Время пролетело, прогремело
И летит вперед на всех порах!

Нет мгновенья даже оглянуться.
Целый мир в туманной мгле исчез.
На ветру пустые ветви гнутся,
Покосился безымянный крест...

Сад воскреснет с новою весною,
Зашумит, исполнен новых сил,
Но гудит тревожно подо мною
Пустота отеческих могил.

***

Дом, где жил Тютчев

Смеркается. Как наважденье,
В морозном мареве огней
Проспекта сонное движенье,
Реклам дрожащее свеченье,
Мерцанье тусклых фонарей...

Иду по Невскому. Знакомо
И всё почти известно мне...
На миг остановлюсь у дома,
Увижу яркий свет в окне.

Напряжены, в морозной пыли,
Гудят чуть слышно провода.
Здесь жил поэт. Уже забыли,
В какие именно года.

Не знаю, кто тут виноват.
Да только разве важно это?
Здесь каждый камень помнит взгляд
И голос русского поэта.

Настанет срок — и в сердце каждом,
Покуда Русь еще жива,
Верь, отзовутся не однажды
Его великие слова...

Уже пустеют мостовые.
Смотри, из этого окна
Ему была видна Россия,
Была видна её судьба...


***
Дни нашей жизни коротки.
А ночи? Ночи бесконечны.
Туман над берегом реки,
А в небе – путь блистает млечный.

А в небе – полная луна.
Молчит листва. Собака дремлет.
Покой вокруг. И тишина
Насквозь пронизывает землю.

Склонюсь к воде – волна легка.
Звезда в руках засеребрится,
И жизнь, как лунная река,
Сквозь пальцы медленно струится.

***
Служили вещи человеку,
А человеку вышел срок.
Шагал он бодро в ногу с веком,
Но вдруг устал и занемог.

И вот теперь – один в постели, –
А жизнь уходит не спеша.
Уже он дышит еле-еле,
Уже измаялась душа.

Истаяла полоска света,
И погрузился мир во тьму.
Картье, Диоры и Брегеты –
Теперь, скажи, зачем ему?

Нисходит он во мрак метельный
Нагой и тихий – налегке,
И остывает крест нательный
В его немеющей руке…


***
Стихи не пишутся, а слышатся.
Ещё не рождены слова,
А лишь едва-едва колышется
Под ветром юная листва.

Стихи не пишутся, а чуются, –
Когда ещё не грянул гром,
Лишь только облака кучкуются
В нагом пространстве голубом.

Стихи как будто свыше дарятся
И растворяются в крови,
Когда душа и сердце маются
Немым предчувствием любви.

Источник